Стагцогал

По произволу моих неблагодарнейших муз
Я,их служитель,заплел себя в суровую нить.
Меня просили,но я не отыграл этот блюз,
Тебя я мог бы понять, но уж никак не простить.
Я знаю ровно семь нот, их самобытность легка.
Они обрящут тела, но не обрящут души.
Я мог бы их зачеркнуть, но не посмела рука,
Я мог бы стать богачем,но все ж играл за гроши.
Мне никогда не понять, куда же- вверх или вниз
Самоубийцы летят из тех иль этих окон...
Я постигаю одно,что твой внезапный каприз
Не просто женская блажь- неоспоримый закон...
Теперь о тех, кто с тобой...Их ждет не ужас,но шок,
И каждый первый из них признает,сердце скрепя,-
Их бог- крупье еще тот,на кон легло сто дорог,
Но если выбор за мной- я ухожу от тебя!
Туда,не знаю- куда, лабая святочный свинг.
Какой-то взбалмошный вор со мною вместе идет.
Он спрятал в воду концы, и ни хвостов, ни улик-
Все равномерно покрыл непробиваемый лед.
Наверно, стылый январь навеял эти стихи...
Голодный снежный борей настырно дует в висок...
И если уши не врут,во чреве этих стихий
Готовясь нас пережечь бурлит желудочный сок.
Я знал, что этот мотив на всякий лад перепет-
Во флейте мудрости нет и нет надрыва в трубе.
Ты умоляла- "Вернись!!!", сказав четырежды- "НЕТ!!!!"
Чем дальше я убегал, тем был все ближе к тебе...
Чесал стремглав от любви,да лишь ногами устал...
Кричал- проваливай вон!!!-но только горлом охрип...
А кто такой саксофон?-лишь говорящий металл...
А кто такая любовь?- его отчаянный всхлип...

__________________
"Получив удар по щеке, подставить другую?! Дудки!!! Голову отгрызу,мерзавцу!"

Dinka

Продолжу тематику...)))

В октябре (...почти про любоФь*)

С тобой, весенний гость, простилась я вчера
Со мной октябрь, вечный соглядатай.
И твой немой укор переложу в слова
И наглухо запру душевные затворы!

Мечты на узел, в дальний ящик бытия!
Я жизнь свою переиначу вскоре!
Мне бы понять пока зачем ждала тебя,
Зачем баллады, с ночи слезы в строчки …?

Куда, спрошу себя, бежала от судьбы?
К чему все эти пламенные речи?
Я сяду тихо в томной полумгле,
Чтобы молчать о том, о чем сказать нет мочи

Кавкасий

незримый свет дорогу освещает мне..!
иду закрыв глаза и шаг мой движется вомгле...!
хочу любви...она лишь светится восне!
любовь ушла оставив лишь печаль в душе!

Patricius

салам-маршал, махкахой & т1ебаьхканарш!

сайна дага а, бага а, коьртан чу деанарг яздийра ду-кх аса кху чу ))

__________________
Amicus Plato, sed magis amica veritas_

Patricius

Страх

Мы рождаемся...
Мы живем...
Мы выбираем...

И мы любим...
Более всего мы любим самих себя. О, это действительно большая любовь!

Мы ходим и смотрим друг мимо друга. Мы думаем и планируем мимо потребностей и желаний других, даже не замечая тех.

Мы наслаждаемся собственными амбициями, не задумываясь о возможных последствиях.

Мы теряем друзей, но уверены, что обязательно найдем себе новых.

Мы любуемся собой и преувеличиваем свои достоинства, но в то же время скрываем свои недостатки.

Когда нам хорошо мы обычно забываем о тех, кто несчастен; хотя, когда плохо нам самим, удивляемся тому, что этого никто не замечает.

Мы злимся на других из-за своих собственных ошибок. Мы не любим прощать других, но всегда хотим прощения за свои собственные грехи.

Мы учимся ненавидеть и обманывать друг друга, вместо того, чтобы любить и доверять.

Мы боимся друг друга, и все больше и больше погружаемся в эту трясину отчаяния.

Страх убивает нас.

Sweden, 20 mars 2006

__________________
Amicus Plato, sed magis amica veritas_

Patricius

Одиночество

За окном вода
льёт как из ведра
но утраты боль
не излечит дождь

За стеклом огонь
бьётся с фитилём
в этой страсти я
весь сгорю дотла

За стеною смех
время для утех
и кому-то снова
с кем-то хорошо

За порогом ночь
день прогнала прочь
без тебя, один
я умру с тоски

Sweden, autumn 2008

__________________
Amicus Plato, sed magis amica veritas_

jandi

голова ничего
и в голове ничего,
а писать отчего
сам не знает прочего

Стагцогал

Ой,мама,не горюй,я сказал!
В москву уж заявились грачи.
Им плачется казанский вокзал
Казанской сиротою в ночи.
Отправлены в депо поезда.
Какие там экспресс-не экспресс!
И прячется зазноба-звезда
За тюлевою ширмой небес.
Ах,лечится ли лунный лишай?
Чем? Совестью? Крути-не крути,-
Кто днем сказал прости да прощай,
Тот ночью скажет просто- прости...
Так водится в уставах столиц,
Ой, мама,не горюй,наконец!
За хитрыми лисицами лиц
Шушукаются крысы сердец...
Порочный заключая союз,
И нищие долдонят в висок:
"Споможите на хлебушка кус!"
Ввиду имея неба кусок...
Но Бог все видит,он объяснит,
Как правильно писать через ять.
И каждый щедрый знает лимит
Кому, зачем и сколько давать...
Ой,мама,не горюй,говорю!
Вся эта метафизика- блажь!
Когда выходит ночь на зарю,
Меняется не мир - антураж...
О чем я? Да почти ни о чем.
Картина до смешного ясна-
Асфальтовым тяжелым катком
Утюжит этот город весна...

__________________
"Получив удар по щеке, подставить другую?! Дудки!!! Голову отгрызу,мерзавцу!"

Nana Namoradze

Три сложных вопроса
(переложение в стихах)

Жил-был парнишка один – Сейфуллах,
Умом и талантами славен в горах,
Три странных вопроса, как крепкий орех,
Замучили парня – и смех тут, и грех.

Никто не ответил. Куда же пойти?
Истину сможет мулла лишь найти!
«Есть у меня три вопроса, мулла!»-
Тщеславно и гордо глядит Сейфулла.

«О Боге о нашем , спрошу я ,прости,
Ты форму его помоги мне найти.»
«Еще, интересно мне, что есть Судьба?
Зачем она глупым и умным дана?»

И третий поистине сложный вопрос
Задал Сейфулла и задрал кверху нос:
«Создав из огня, ну скажи-ка ты мне,
Как Он накажет Шайтана ...в огне?»

Три сложных вопроса мулла осадил,
Пощечиной он Сейфуллу наградил!
Тщеславье и гордость исчезли с лица,
Опала с одежды науки пыльца,
Растерянно мальчик потер себе нос
Зачем рассердился мулла на вопрос?

«Пощечина – есть мой ответ для тебя.
Почувствовав боль, расскажи-ка дитя,
Коль есть она, в чем ее форма и суть?
Поведай мне старцу, не обессудь.
А мог ли ты знать, по дороге ко мне,
Что был уготован удар по щеке?
Незнанье того, что готовит Судьба,
В незнании держит тебя и меня.
Присмотрись и скажи-ка ты мне, Сейфулла,
Из плоти ли сделана Богом рука?
А щека твоя разве не эта же плоть?
Как же боль от руки ты не смог побороть?
Есть Бог, есть Судьба, милый мой Сейфулла,
и воля Аллаха над всеми одна...

Patricius

Why can't you...?

Какой я странный. Я сам себе смешон. На что я, вообще, надеюсь? Кого я пытаюсь обмануть? Самого себя ведь точно не обманешь. А если попробовать?

Сижу совсем один в чужой квартире, в чужом городе, в чужой стране, перед затасканным лэптопом и пытаюсь срифмовать эту тоску, опять поселившуюся в моей душе. Хотя, вряд ли она ее когда-либо покидала...

Эта чертова тяга к графоманству, преследующая меня с незапамятных времен, и этот надрывный голос Марии Мэна, прямо таки разрывающий мне душу! Why can't you just hold me?...

Вот именно - почему! Почему все так сложно? Если это только начало, то что будет потом?

Может просто нужно остановиться, пока еще не поздно? Поздно?... Но, поздно – это когда? И что – поздно? Как определить эту черту, между "рано" и "поздно"?

Разорвать все и забыть? А получится ли забыть? И кого забыть? Тебя? Себя? И может ли человек уйти, сбежать от себя самого?

Я сижу и представляю, что это ты мне кричишь – Why can't you just hold me? – а не норвежка Мэна.

Скажешь: идиот?

Да, пожалуй...

So why can't you just hold me,
and how come it's so hard?
Do you like to see me broken?
Why do I still care...?

autumn, 2008

__________________
Amicus Plato, sed magis amica veritas_